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Archive for 18 agosto 2015

imagesF2KPIQK2Avui plou des d’abans de primera hora, i fa fred! Jo no em queixaria… no em queixaria tant si no fos que som a l’agost, a l’hemisferi nord!

Dins l’oficina l’aire condicionat està posat com si la temperatura exterior fos la de la fusió de l’àtom, i aquí ens trobem les companyes i jo maldant per trobar alguna peça d’abric, com ara jaquetes, mocadors de coll, mitjons… o alguna cosa que en faci la funció.

Dels dies de pluja m’agrada que a la feina surten camps de bolets de colors formats pels paraigües oberts que s’eixuguen als replans de l’ascensor.

Uns companys aquí al costat, que han sortit a fumar, estan parlant de com està el país, i la corrupció, i a qui podrien votar amb confiança… I comprovo que el desànim avui és més aviat general.

images920R33IJNo tinc ni ganes de sortir a fer el cafè. Sento que, per moments, m’envaeix la malenconia.

Però puc presentar un atenuant: dos dels meus fills marxen a viure lluny… un altre cop. A ells els veig il·lusionats i amb ganes de començar aquest nou projecte, i això em consola.

Però la distància… Quan tornarem a esmorzar plegats? O donarem un passeig sense anar enlloc? M’agrada observar-los mentre llegeixen, o riuen, o cuinen…

Jolín, jolín! Avui és un dia… estrany.

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imagesEl passallibres (en anglès, bookcrossing) consisteix a deixar llibres en llocs públics per tal que altres els recullin, els llegeixin i els tornin a deixar. El funcionament és simple i la idea prou atractiva pels lectors empedreïts… especialment si els seus recursos econòmics i/o l’espai disponible per l’emmagatzemament són limitats.

Vaig sentir-ne a parlar fa uns cinc o sis anys i em va semblar una iniciativa estupenda. Es veu que el moviment el va començar un tal Ron Hornbaker el 17 d’abril de 2001, inspirat per un web de seguiment del recorregut de bitllets estatunidencs anomenat ‘Where’s George?’.

Pels més curiosos, copio de la Vikipèdia: “Quan una persona disposa d’un llibre que pretén alliberar a la jungla, el primer que ha de fer és entrar al web oficial del moviment (http://www.bookcrossing.com). Allí l’ha de registrar per tal d’obtenir un BCID (BookCrossing ID number), una identificació única per a cada llibre. Després l’hi ha de posar una etiqueta on consti el BCID i les instruccions a seguir per la persona que localitzi el llibre. I, finalment, deixar el llibre en un lloc públic com un banc o una cabina telefònica. Quan algú localitzi el llibre ha d’entrar a la pàgina web, notificar la troballa i, un cop llegit, tornar a alliberar-lo anotant al web la nova ubicació”.

La qüestió és que a prop de la meva feina hi ha un lloc on els passallibrers deixen llibres. Quan el vaig descobrir, els ulls em feien pampallugues perquè, en ser un lloc cèntric, no n’hi havia un ni dos d’exemplars: n’hi havia desenes!

bookcrossingJa fa temps, doncs, que llegeixo llibres que agafo en aquest punt: els miro, els fullejo, observo la mida i el tipus de lletra, de vegades llegeixo la contraportada, els peso… i finalment trio.

La meva hora preferida per a la lectura és la nit, ja estirada al llit. Fa sis dies que, ja ajaçada, vaig començar a escanyar-me i a tossir, de tal manera que em vaig haver d’aixecar per no deixar aquesta vida sense oposar un mínim de resistència.

El dia següent, tres quarts del mateix: m’estiro, començo a llegir, i de poc que no m’ofego entre tos, esternuts i escanyament general.

I el tercer dia, més encara. Tant és així que alguns habitants de la casa es van acostar a la meva cambra per comprovar que no era la meva hora final i, en cas de que ho fos, potser escoltar les meves últimes paraules.

Jo soleta vaig arribar a la conclusió de que l’exemplar del passallibres que intentava llegir em feia al·lèrgia com a mínim, si no és que, directament, estava enverinat. Bookcrossing assassí!

Arribada a aquest punt vaig estar considerant els riscos que pot comportar per a la higiene i la salut agafar llibres de desconeguts deixats a qualsevol indret i dur-los a llocs més aviat íntims.

El meu primer pensament va ser tornar el llibre al punt de passallibres d’on el vaig agafar… però ja estava enganxada a la narració!

Així que ara, cada nit, agafo el llibre, m’estiro, amb el llençol em faig una mascareta nassobucal… obro la novel·la i llegeixo una estona.

Ara que m’hi fixo: el llibre en qüestió no porta cap etiqueta ni identificació… No es tracta, doncs, de bookcrossing assassí: és un infiltrat!

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1Vacaciones, ¡genial! No tienes que madrugar, no debes preocuparte por los afanes laborales…

Pero tienes a un pariente cercano en el hospital.

Bueno, pues anulamos la reserva del apartamento y ya iremos más adelante.

Que no, que no se puede, que era una oferta y perderíamos el dinero; id los que podáis…

El coche ha sufrido una lluvia de resina y bolitas algodonosas, parece de camuflaje. Mejor lo lavamos antes de salir, que si no nos detendrán en la frontera…

Por fin salimos. El gps al final decide que colabora, qué detallazo (eh, que no siempre lo hace, que es muy suyo).

2Por supuesto, en la frontera nos paran. Que si dónde van ustedes, que enséñenme la documentación… Claro que también podríamos decir que nos colocamos en el único carril en que hay control policial, pues los otros cinco o seis están sin Police Nationale.

La ruta me la sé de memoria, es el camino a uno de mis lugares favoritos. Pero claro, estaría bien ir un poco atentos y no pasarse las salidas de la autopista. Cuando te das cuenta de que, efectivamente, el desvío ha quedado atrás, el gps se pone bromista y nos indica una ruta alternativa para redireccionarnos a través de pueblecitos pintorescos… con una caravana impresionante. Pero está bien: los paisajes son bonitos, son lugares por los que quizá no pasaremos nunca más… y bueno, nos armamos de paciencia.

Cuando ya localizamos los letreros de la entrada a la autopista que nos ha de llevar a nuestro destino, ya no hay caravana: estamos completamente parados. Pero como no hay prisa… Se ve que un incendio un poco más adelante cruzaba la carretera y, hasta que los bomberos no se aseguran de que está completamente apagado, no dejan circular ningún vehículo.

Llegamos a la entrada de la ciudad, el gps nos llevará a la dirección exacta y ya estaremos. Pero, por supuesto, decide apagarse. Sí, apagarse. Y no se enciende. Y nadie en la ville nos sabe decir dónde está el bulevard que buscamos…

4Estos pequeños tropiezos iniciales no empañan nuestros días de asueto: el lugar es casi idílico y nuestro espíritu está con buena disposición para la fiesta.

El domingo por la mañana el coche hace un ruido sospechoso, pero nos lleva y nos trae sin problemas a un bar que es especial para nuestra familia, donde disfrutamos de un rato hermoso de conversación.

Pero por la noche se nos hace evidente que el embrayage está a punto de romperse… aunque el motor suena bien (nos lo decimos para consolarnos, para creernos que la avería no debe ser tan grave al fin y al cabo).

¡Benditas compañías de seguros! Llamas, te escuchan, te atienden con profesionalidad, y te preguntan que qué día quieres que te repatrien y a qué taller quieres que lleven el coche. Y todos tan contentos porque, además, lo que leíamos en la póliza tenía que ver con accidentes de tráfico, y nosotros de eso nada, simplemente una avería.

3Y la gran suerte de que estamos alojados en la civilización y no en polígonos industriales, como en alguna otra ocasión, y a un paso del Canal du Midi, y de la Cité, y de sitios curiosos y dignos de ver.

Se olvidan de venirnos a recoger el día de la repatriación, pero la compañía se excusa encarecidamente y subsana la incidencia con celeridad. Y durante la espera tenemos ocasión de ver a un vecino que da de comer a los castores y los patos del río, y a las palomas. Que somos de ciudad y nos llama la atención.

Y por fin en casa. Todos querían regresar ya.

Llaman del taller y nos dicen a cuánto asciende la reparación. Nos consolamos con lo de que no ha sido un accidente, sino sólo una avería, y que podría haber sido aún más gasto.

Yo hubiera preferido quedarme unos días más y callejear, observar, aprender algo del idioma enrevesado que se gastan por allí, y escribir y respirar esa otra atmósfera.

Con unos pocos días más me hubiera bastado…

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